Du gris, de la pluie… Une pluie fine enfin qui ravit aussi les traqueurs de cèpes… Les nuées enveloppent les sommets des collines, le pantalon de pêche est trempé avant même de gagner la berge. La brume nappe la rivière, le courant semble nul, la sensation de pêcher un étang ou bien une rivière lente et chaude de plaine. Le fil plonge soudainement, la nymphe est si peu lestée que ce ne peut être les galets du fond. Une perche en colère, toutes épines dehors, une maraudeuse s’en est avidement emparé. L’averse s’interrompt, sur l’eau sombre quelques insectes pâles s’agitent. Des remous se forment, je ne résiste pas et fixe une mouche de surface. Tout est ralenti, différé, des groins clairs engloutissent l’artificielle au ralenti et il faut encore attendre un court instant avant de tendre et de ressentir les soubresauts à l’autre bout. Des « ombres du pauvre », des assées noirâtres au ventre nacré se prêtent à mon plaisir. Des voix à l’amont du plat, du bruit. Je quitte l’eau et me planque sous les frondaisons. Des dizaines d’embarcations de couleurs vives en plusieurs vagues passent ignorant ma présence. Les coups de pagaie s’estompent, le rouge, le jaune et le bleu cèdent devant les verts, les gris. Plus bas, avant la glissette, entre les chevelures, un gobage, vif, fidèle en sa place attire mes pas. Ma dérive devait convenir, c’est plus puissant, la joie de voir un saut tendu frangé de pourpre, parfait pour clore la session. Les canoës arrivent, les coups sourds au long des coques, la quiétude envolée…
