Dimanche, le soir tombe. les cieux s’assombrissent, les nuées deviennent menaçantes, le tonnerre se rapproche. Je reviens voir un poisson que je n’ai pu accrocher la veille, en amont d’un réseau de branches habillées de barbes d’herbes desséchées. La truite est dehors et se manifeste par des gobages doux, parfois beaucoup moins… Distant de quelques mètres, je peux anticiper ses montées; elle s’empare systématiquement des « brachys »copulant tête-bêche, leurs ébats agités semblant l’agacer. Les insectes épuisés, inertes la laissent apathique. Je ne peux la tenter du large, trop de courant et surtout de profondeur. De l’amont, je n’aurai droit qu’à une seule tentative, il ne me reste que l’aval de ces branches griffant l’eau sur sa gauche, d’autres encore, entre elle et moi, qui vont me compliquer la tâche. Les premiers lancers sont catastrophiques, la mouche finit fichée dans un rameau de chêne. Je remonte une pointe plus courte, plus épaisse avec une artificielle mieux fournie… Il va pleuvoir sous peu, je le sens et il me faut accélérer le mouvement. La truite ne se nourrit plus qu’épisodiquement désormais et sur un espace moins confiné. Je tente un passage, deux puis trois sans attraper la feuillée mais sans réaction aucune du poisson convoité. Une « mite » bien sautillante disparaît alors happée avec conviction. la mienne tombe sèchement, le remous résorbé. Une tête sombre l’engloutit, j’inspire et j’ouvre le soufflet de l’imaginaire accordéon. Le fer entre, j’ai juste le temps de dégager la soie prise dans la branche avant de me faire rompre. Le poisson est en forme, je le bride comme je peux. Il saute alors sous les feuillages et manque d’y coincer la ligne; je ne peux guère lever la canne et je contre sa fuite à l’horizontale, content de ma pointe forte… Les fonds en berge seront » amicaux », la truite entrera dans la filoche sous les premières gouttelettes. Le temps de récupérer ma première mouche, l’ondée orageuse se déclenche quelques instants plus tard, clôturant cet instant bien agréable
