13 h 20, je me dirige vers la rivière. A coté des deux voitures garées sur le parking la femme d’un pêcheur. « Mais pourquoi lui ai-je dis bonjour? Pourquoi? » Elle a cru certainement bien faire mais je n’ai pas rêvé, elle a dit les deux mots de trop qu’il ne faut jamais dire à un pêcheur. Il est 13 h 22 : la messe est dite, je sais qu’une journée de m….e m’attend. Superstition quand tu nous tiens. Et je ne vais pas être déçu. La Dordogne ressemble à un tapis roulant de mouches, les cochons sont là, en poste. Ils gobent bien. Sans me presser, je descends lentement la gravière attaquant les gobages les uns derrière les autres. Mais rien ne se passe comme d’habitude. La fuite de l’entrejambe de mon wadder qui suintait vendredi ressemble à un trou béant. Les poissons montent bien sur ma mouche mais je les retourne au ferrage, je les échappe au bout de 3 secondes quand je ne casse pas… « Mais pourquoi tu lui as dit bonjour? » Arrivé dans le coeur du banc, arrive la série royale d’hameçons ouverts : trois d’affilé. Ils sont vraiment au top de leur forme les gorets. Les mouches défilent toujours à un bon rythme. J’arrive enfin à ferrer proprement quelques poissons mais le déchet est énorme. Voilà deux heures que j’attaque rond sur rond si bien que je ne vais pas tarder à manquer de cul de canard. Entre les ouverts, les cassés et les mouillés, c’est la misère dans la boite. Il est 15 h 45, faute de mouches valides, je jette l’éponge. Pourtant, en remontant, je tombe à nouveau sur deux poissons qui prennent tout ce qui passe. Je vais être obligé de les finir au bon vieux palmer. Peu importe, ça ne leur fait pas peur, tout fait ventre aujourd’hui. 16 h, l’éclosion est terminée. En deux heures et demi de pêche catastrophique, malgré un rendement de débutant, je ramène 7 poissons dont 3 ombres plus que corrects. Je viens de passer à coté d’une journée exceptionnelle. « Mais pourquoi…? » Je prends le temps de me réchauffer mais comme il me reste une heure à tuer, je me dirige vers un petit bras mort apperçu de la route. Je troque la soie de 5 pour la 7 et les minimouches pour un streamer. Au deuxième poste, ma mouche que je vois bien sur le fond noir disparait, happée par une bouche mais elle réapparait 20 cm plus loin. Il a recraché ! La malchance s’acharne sur moi. Le poisson attaquera encore deux fois sans se piquer. Je traverse le bras. En face de moi, un pêcheur s’installe et me regarde comme s’il avait vu un extra terrestre. En arrivant à son niveau, j’enregistre ce que les américains appelle un « solid hit ». Une décharge plus que violente qui m’arrache la soie des mains. Ne voulant pas perdre ce poisson pour enfin conjurer le sort, je me jette à sa poursuite. Il y a peu d’eau et quelques branches qui me font craindre le pire. Je l’échoue sur un banc de sable pour la traditionnelle photo et le relache sous une paire d’yeux ébahis. Il ne fait que 65 cm mais il est pourtant qualifié de « gros » par celui qui me regarde. Tandis que je prends les photos du deuxième goulu qui a pris deux lancers plus tard, le pêcheur au ver est entrain de fraquasser la tête à une perche tenue dans un trochon vert qui s’anime des derniers soubressaut de la vie. Et malgré toute la discrétion possible mise dans le geste, je ne peux lui cacher la remise à l’eau d’un troisième poisson pris en 10 minutes. Mes sentiments sont partagés. J’ai enfin conjuré le mauvais sort en prenant trois becs d’affilé mais je viens aussi à coup sûr de les condamner à être pêchés avec insistance les jours prochains. Au loin, une chasse blanchit la surface de la couasne. Je fonce pour attaquer le poste mais il m’est impossible de lancer proprement depuis la berge opposée (berge verticale et boisée). Je fais le tours mais à mon arrivée sur le poste, une branche craque et le poisson posté dans peu d’eau part dans un remous bruyant. Sur le chemin du retour, je passe à proximité du pêcheur de perches. Même si rien n’est sorti de ma bouche, dans ma tête je l’ai pensé très fort. Si fort que j’espère qu’il a entendu : « bonne pêche! » Fred
