Si ce n'était le murmure de la rivière autour de la taille, nul autre son ne m'atteindrait. L'immobilité est totale, absolue, accentuée par la tiédeur de midi. Les feuillages flamboient, leurs reflets pressent le regard. Vers l'aval, l'air paraît laiteux. Une vision fugace, transpercé de lumière, du vin pourpre a crevé la surface, devant moi, silencieusement… La mouche vient de se poser, comme à regrets, en amont…
