Le vent s’acharne, il ne faiblit pas avec le soir. Tout se pose en ligne, il faut se déhancher et reposer plus haut, les dérives sont courtes, la mouche patine dans les rafales. Deux ferrages dans le néant, juste un remous, de jeunes blancs, posons plus au large, au-delà du haut-fond de graviers blonds. Les ailes gris fumée de l’artificielle se distinguent plutôt bien dans le courant bosselé mais sans amendement de la soie vers l’aval, sa descente devient anormale. Une aspiration discrète, un scintillement d’argent, la canne se courbe un peu, une assée chahute en surface. La main est désormais mouillée tout comme le liège de la poignée, le vent se charge de les dessécher. Plus loin, plus profond, la mouchette est happée par une forme. Aucune violence, une interception verticale, silencieuse. Le poisson, un ombre, dorsale déployée, tente la force mais la canne si douce me l’apporte bientôt, magnifique dans ses éclats rouillés, au soleil de la fin du jour. La sèche repart sur le courant, plusieurs fois, avant de décider le compagnon du premier lascar, jumeau approximatif, ombre sauteur, plus vif. Tous deux choisissent l’amont quand ils quittent ma main, les retrouverai-je, de nouveau réunis, sur leur lit de cailloux blonds? Le vent ne cesse pas, le soir est là, je pense à l’automne soudain…
